FELIZ NAVIDAD

La familia ELIPE MARTÍN os deseamos a todos de corazón una muy feliz navidad y un prospero año 2017 cargado de amor y salud.

PASIÓN POR LA FOTOGRAFÍA

A diario hago gran cantidad de fotografías, de esto, de aquello y de lo demás allá. Para coleccionarlas y poderlas ver de vez en cuando desde cualquier lugar,  creé una cuenta en la red social Flickr, especializada en el mundo de la fotografía.

Estos días he realizado una cuantas fotografías que suman a la colección y paso a presentar un puñado de ellas.

Todas se pueden ver en https://www.flickr.com/photos/37329612@N02/

VOLAR NO ES DIVERTIDO

Recuerdo como si fuera ayer la primera vez que volé en un avión: Viaje fin de curso a Mallorca con el colegio.

En mi memoria y claro como el agua, está aun esa noche, como al acercarnos por la autopista al aeropuerto y desde muy lejos, brillaban sus luces, iluminando las aeronaves aparcadas en las pistas. O el descender a la carrera por finger de acceso al avión como si accediéramos a una nave espacial y que tristemente para todos aquellos niños, no los cortaron a media bajada.

Si cierro los ojos, noto el vaivén de la destartalada jardinera zigzagueando entre los aviones, y subir las escalerillas de acceso al avión como tantas veces había visto en el cine. Ya dentro, sus estrechos asientos y sus “sorprendentes” mesitas plegables; las azafatas y las mil llamaditas al timbre para que vinieran.

Y por fin, la velocidad del despegue, la cena gratis total que nos sirvieron y que me pareció riquísima, o Vacilar con los compañeros sobre el mito de hacerlo en el cuarto de baño. Pero entonces todo eran excitaciones por las novedades. También aluciné el primer día que monte en el metro, o el que día que entré por primera vez en un McDonalds. Juventud inocente, bendito tesoro.

Hoy, después de un incontable número de vuelos, me rebato a mí mismo y a mi memoria que volar no es divertido.

Y no, nos es que sea un “melendi” y me de pánico volar. Y eso que sustos que contar tengo mil. Aun me duele el tremendo chichón, al dar con la cabeza en el porta equipajes, tras una supra turbulencia llegando al aeropuerto de Mahón en Menorca unas vacaciones de aquel ya olvidado verano de 1990, ojo cinturón de seguridad abrochado y todo. O una hora con todos sus minutos de "botes" en un vuelo a París una mañana de febrero de 1992. O los gritos descompuestos de un bebe, sintiéndonos aplastados por la presión en los oídos de un vertiginoso descenso, llegando en 2008, en una fría noche de noviembre a Barcelona.

Pero no, no es eso. Es hoy, es el momento presente, camino del aeropuerto de Alvedro en la Coruña, empezando el regreso a casa tras una larga semana de trabajo.

La previsión climatológica es de esas, de las que ahora nos acojonan con el término "ciclogénesis explosiva", por lo que preveo que vas ser un divertido vuelo de sustos y rebotes, dolor de oídos y sin poder levantarnos del asiento.

Y si, podré parecer uno de esos chulitos de traje y corbata sabiondos y resabiados de aeropuerto, de los que sabemos que “lo tenemos todo controlado”, y que miran por encima del hombro, a los que se ve a la legua que vuelan por primera vez. Pero es que para mi desgracia, he llegado al control de seguridad del pequeño y coqueto aeropuerto, justo después de dos autobuses del “inserso” repletitos de abuelos destino de Benidorm.

Ríete de las Termópilas, flipa la batalla que tienen los de seguridad con ellos, requisando dentro de los tremendos bolsos de abuela, que más que equipajes de mano, parecen los baúles sin fondo de la Piquer, bocadillos tentempiés de un oloroso chorizo gallego envueltos en el chivato papel de plata, todo tipo de recipientes que supuestamente contienen agua e infinidad de artilugios varios, como navajas y cortaúñas. Mención aparte, la dantesca imagen de ver a dos abuelos con los pantalones por las rodillas, tras ser obligados a descalzarse de sus recias botas y quitarse el cinto.

Cuando hoy consiga llegar al control, igual ya estoy jubilado también.

Y por si fuera poco, el vuelo sale con mucho retraso acumulado. Es la hora programada de embarque y el avión ni siquiera ha llegado hasta aquí, en su vuelo de ida.

Hoy llegaré a casa a Dios sabe qué hora.

Dedicado a los que no han volado nunca....

DISCUTIR

Yo y mi preciado tiempo. 

Discuto con el portátil por que el correo electrónico no termina de cargarse. 

Discuto si tarda 5 minutos en contestarme un WhatsApp. 

Discuto con el taxista pelotudo que tarda tres minutos en despachar a un viajero y se para justo delante de mi parando el tráfico y cortando la calle por la que transito. 

Discuto en el supermercado con la señora que con el carro lleno de compra, no me deja pasar delante y pagar mis dos míseras barras de pan. 

Discuto con el conductor del camión de la basura que tarda un mundo en arrancar tras vaciar los contenedores. 

Discuto con la inepta de delante que tarda tres segundos en arrancar cuando el semáforo se pone en verde. 

Discuto con el tren que viene con dos minutos de retraso, al pasar por delante de mi en la estación.

Tengo que hacérmelo mirar, tengo que volver a estar de vacaciones.

CALIFORNIA ME ESPERA

Un año, un año esperando este día. 

Ha sido un largo camino hasta llegar a hoy. Primero el idioma. 

Seis meses de curso intensivo, fundamentalmente técnico. En agrónomos nos enseñaron ingles, pero los tecnicismos y las nuevas técnicas había que aprenderlas.

Luego los formalismos. Pasaportes, visados, permisos, etc... un sinfín de burocracia que ha retrasado el viaje hasta en dos ocasiones. 

Más,la vivienda. Elegir el lugar, ni demasiado cerca del trabajo para poder desconectar en las horas de ocio, ni lejos de nada para poder aprovecharlos. 

El coche. Imposible, de todo punto imposible tenerlo cerrado desde España. 

Incorporado al destino, será lo primero que adquiera. Hoy se cumple un sueño, trabajar como enólogo en las bodegas Robert Sinskey en el valle de Napa.

Estoy en el aeropuerto, ya he facturado. California me espera.

 bodegas Robert Sinskey - http://www.robertsinskey.com/

UNA IMAGEN VALE MAS QUE MIL PALABRAS

Es sabido  que una imagen vale mas que mil palabras y hay momentos en los que el silencio no es mejorable. Traigo al blog cuatro instantáneas realizadas el 25 de julio en Somolinos, provincia de Guadalajara.

MALDITOS BASTARDOS

El que espera desespera. 

Los nervios atenazan mi estomago, ni siquiera he podido cenar.

En estos últimos minutos he mirado al menos cien veces el teléfono por si me llamabas, esperando cada vez que miraba, que así hubiera sucedido.

Tener noticias tuyas, saber de ti, qué te pasa, que está ocurriendo, hablar contigo es algo que se ha hecho imprescindible en mi vida cada día.

Por fin suena el teléfono.

Corro el pasillo de casa a toda velocidad y me abalanzó sobre el terminal.

Ha sonado solamente cuatro veces, escaso diez segundos, pero me han parecido eternos, pensando en que podrías colgar si no llega a descolgar el teléfono.

"Si, dígame" me sale temblorosa la voz, esperando tu respuesta al otro lado.

"Le llamo de su operador telefónico".

Aplasto el teléfono contra su base cual jugador de baloncesto machaca la canasta y desde lo más profundo de mi sale un “malditos bastardos”.

HISTORIAS DE TRENES

Las  prisas y el desorden habitual han conseguido que llegue por los pelos a la estación. Mi nombre sonaba por la megafonía, para que de manera inmediata subiera al tren. He sido el último viajero en encaramarse al vagón.  

Así he tenido que sentarme en contra  de la dirección y esto siempre me da ligero dolor de cabeza; largo viaje me espera.

Sin  embargo, hoy casi lo prefiero;  me está permitiendo que vea la ciudad que dejo atrás y me pueda despedir lentamente de ella. Veo las agujas de la catedral en la que tantas horas me he pasado estos meses trabajando. Luce esplendida tras la restauración acometida.

Con la mirada perdida en el infinito, a través del ventanal del vagón, veo los paisajes como el que ve la vida pasar. Pequeñas casas jalonan nuestro viaje, preciosas colinas llenas de ocres colores, propios del otoño que todo lo envuelve.

El tren se detiene. Es un pequeño apeadero de una coqueta aldea.  En el andén, una joven pareja se besa apasionadamente. Mientras ella sube al tren, el llora desconsoladamente por la ya ausencia de su amada. Que tierno cuadro para una despedida, que desgarradora imagen la de una separación no deseada.

El tren de nuevo arranca. Hoy, parece que no soy el único que deja atrás el pasado.

SOLO ENTRE TANTA GENTE

Solo entre tanta gente. En medio de la multitud el recogimiento el sublime. Parado, quieto, inmóvil, de pies en medio de una calle a otra hora ocupada por el ruidoso trafico capitalino, me sumerjo en los pensamientos más básicos pero esenciales.

El suave terciopelo que acaricia mi cara y que me hace pasar calor y agobio indescriptible, es sin embargo el mejor escudo.

Cada uno lleva las cosas como quiere o puede, yo lo hago en mi verdad, en mi penitencia del sofoco y de no poder ver lo que me gusta, teniendo así las cosas todo el sentido.

Suena a lo lejos el golpeo de un martillo. Dejo que la emoción recargada durante un año de larga espera invada mi alma.

Suenan los primeros aplausos que no son para mi, pero que siento como míos. Y se hace la gloria visible, y se encogen los corazones mas duros.

Y sin darnos cuenta, en un instante precioso y preciso y sin dar tiempo a saborearlo, todo termina y tendremos que volver a esperar un año de recarga.

Foto de Álvaro Gª Fuentes @alvarogafu

COMO BONNEI Y CLYDE

El calor sofocante, como si fueran las cinco de la tarde del quince de agosto. El ambiente está cargado, casi irrespirable. Para aplacar la tensión, pido al triste abogado de oficio que me han asignado que rebusque en mi ajada americana un cigarrillo que llevarme al pecho, pero ni eso.

Que hubiera pasado si la respuesta hubiera sido no. Cual serian las consecuencias de la irrefrenable locura acontecida en la noche de autos, si la respuesta hubiera sido no. Cual fortuna disfrutaríamos si la respuesta hubiera sido no.

Cruzarse en mi camino ha deparado en el mayor de los acontecimientos de mi vida.

Hoy, aquí y ahora, solo y desarmando, esposado en el banquillo, esperando a ser juzgado, no me arrepiento de lo que hemos conseguido. Mi alma llena de nostalgia y mi cabeza de recuerdos, de momentos en los que nos creímos Bonnie y Clyde, atropellando a balazos la vida.

Que perro se presenta el fututo y como resuena lo bien que susurraba Antonio rasgueando su vieja guitarra:“No creo mas infierno que tu ausencia, paraíso sin ti yo lo rechazo, que ningún juez declare mi inocencia.”

ES DE JUSTICIA

Es de justicia.  Es de justicia reconocer aquí y ahora que quien me acompaña en el camino a diario, ha conseguido que este sea feliz y afortunado.  Es de justicia reconocer aquí y ahora que quien despierta conmigo cada mañana, accede a mis necesidades con locura de enamorada.

 ¡Y qué locura! ; ha dejado su vida a un lado para dar de su vientre,  el fruto de este amor y compromiso. Y de la noche a la mañana se ha convertido en la mejor madre que nadie pudiera soñar o imaginarse.

Es buena para mí y para quien tiene la suerte de conocerla. 

Por solo una de sus sonrisas, por solo un roce de su piel, por solo un beso lleno de ternura, merece la pena haber vivido.

DEFENSOR QUE NO DEFIENDE

Leo esta noticia en relación a la violencia de género y estoy más que indignado:  

 

"En lo que va de 2014, 11 de las 40 víctimas mortales de violencia de género habían acusado a sus agresores, por ejemplo. María del Carmen Marín, vecina de Berja (Almería) de 41 años, una de ellas. Esta había denunciado a su ex pareja ante la Guardia Civil el pasado 25 de junio. Obtuvo una orden de alejamiento, pero el agresor la incumplió y fue obligado a mantener arresto domiciliario hasta el 30 de julio. Tres días después, aún con la disposición de no acercarse, el hombre la buscó y la degolló." 

Luego me ha dado por pensar como se podría cambiar la situación. Y mirar, según su propia página web, el presupuesto del Defensor del pueblo de España es de  13.951.700,00 de euros,
www.defensordelpueblo.es/es/Transparencia/Presupuesto/presupuesto.html
de los cuales, en salarios del Defensor y los funcionarios que trabajan para el son: 11.539.700,00 €.  Los otros dos millones y casi medio de euros se desperdician en gastos superfluos que llegan a ser insultantes.

Sin demagogia pero la cifra es redonda; a esas 11 víctimas en concreto que habían pedido ser defendidas, a sus familias y amigos hay que explicarles por que el Estado nos las pudo defender si pidieron ayuda, pero si tenemos un defensor del pueblo que en salarios nos cuesta 11 millones de euros y que derrocha 2.412.000,00 € en gastos como y cito de su presupuesto "Material de oficina, suministros, comunicaciones, tributos, cuotas organismos internacionales, convenios con universidades, asistencia técnica especializada".

Además no estoy contando con el despilfarro que supone la existencia de otros supuestos "Defensores" autonómicos.

 

A mis abuelas, madre, hermanas, mujer, hija, tías, primas, sobrinas, cuñada y amigas yo no soy capaz de explicárselo.

CUENTA ATRÁS

ESPERANDO A CARLOTA

Qué bien que te cruzaras en mi vida,

que a tiempo te pusiste en medio,

qué bien y que suerte de tenerte tan cerca,

porque no es lo mismo imaginarte,

que poder a diario estudiarte con detalle.

Que genial, que sutil,  que maravillosamente oportuno,

el soplo de viento que ha unido,

 tu olor con el mío.

Que glorioso, que perfecto, que maravillosamente oportuno,

el rayo de luz que ha unido,

 tus ojos y los míos.

Que precioso, que etéreo,  que maravillosamente oportuno,

el pequeño empujón que ha unido,

tu piel con el mía.

Nueve meses de embarazo, que pasados los años seguro nos parecen un segundo, sin embargo, sobre el terreno han pasado despacio. En la memoria quedaran todos los momentos vividos, pero permitirme que sean íntimos.

No obstante os dejo una secuela fotográfica. La misma se realizó el sábado 28 de junio de 2014, en casa, y según el cuaderno de bitácora, semana 32, día 220 , a tres meses del desenlace.

Qué manera de perder las formas,

qué forma de perder las maneras. 

Como anécdota, la banda sonora de esta poesía, de las fotos, es la canción ¡Qué Bien! patria del buen-rollismo, del grupo Izal (Magia y efectos especiales)


Las fotos son obra de Pablo Muñoz Cordero. El trabajo de Pablo como fotógrafo lo podéis ver en:

    http://pablocordero-fotografia.com/   y/o

    http://la-foto-cofrade.tumblr.com

julio/2014

PREPARACIÓN AL PARTO

Aquí casa uno es de su padre y de su madre y explicamos lo que nos da la gana.  Así que os dejo una declaración de principios, los míos, los mas íntimos y personales.

 

El texto original no es de mi cosecha; lo he obtenido en los cursos de preparación al parto a los que acudo con Almu. Toda una experiencia pese a ser en la mayoría de las veces un mero invitado o comparsa.

 

Como decía el texto original no es mío, pero me parecía tal declaración de principios que lo he reeditado para adaptarlo totalmente a lo que pienso y siento. Aquí os lo dejo:

ACOMPAÑAR EN EL PARTO

Es moderno, es lo habitual hoy en día, es señal de amor a su pareja, que el hombre asista a la sala de partos. Y la verdad que allí no hay nada por lo que entrar a mirar.

Lo único necesario en ese lugar son las almas dispuestas a perder el propio yo y fundirse en el delirio del dolor y las regresiones y experiencias primarias o incluso prenatales de la parturienta.

Si un hombre entra en esa sala y acompaña, tiene que entrar en la órbita sutil en torno a la futura madre, e indagar qué necesita la parturienta de verdad. En ese momento, saber cierto que todo lo demás se torna superfluo.

Todo aquel que esté dispuesto a acompañar el trabajo de parto de una mujer,  tiene que dejar su ego en el pasillo, olvidarse de sí mismo y de sus prioridades, de sus gustos u opiniones.

Afinar los sentidos y escuchar con pasión lo que aúlla entrecortadamente la parturienta, y convencerla que todo tiene sentido, asegurándole con dulzura y corazón que lo está haciendo todo bien, que su valor y dolor esta cerca de dar sus frutos en el inminente nacimiento.

Todo acompañante tiene que estar listo para ofrecer el propio cuerpo, aunque termine hambriento, extenuado y lleno de hematomas. Tiene que olvidar el tiempo de los relojes y abandonar, al igual que lo hace por instinto la parturienta, los pensamientos racionales.

Allí, en esos eternos instantes, estamos lejos de todos los lugares, pero estamos juntos. Así, entonces el parto es posible.

Ninguna mujer debería parir en este mundo sin el amor expresado genuinamente por alguien que la ama de verdad.

Para Almudena y Carlota.

DEFENSOR DEL PUEBLO

DEJARME QUE HOY USE MI BLOG PARA EXPLICAROS UNA COSA.

EL DEFENSOR DEL PUEBLO.

Lo estoy flipando. Me he tomado la molestia de mirar las web de los defensores del pueblo en España,  y es y perdonarme ¡¡¡¡ACOJONANTE!!!!

Datos ciertos que he encontrado en su webs: El Defensor del pueblo Estatal  tiene para el 2013 un presupuesto de 14 millones de Euros y el Sindic de Greuges de Catalunya 6 Millones.

Así que con seguridad de datos, nos gastamos 20 Millones de euros en solo dos defensores del Pueblo.

Pero es que hay otros "defensores" de los cuales y tras una búsqueda  no he encontrado su presupuesto. Ejemplo: Valedor do Pobo Gallego, Procurador del Común de Castilla y Leon, Defensor del Pueblo Comunidad Foral de Navarra, Defensoría del Pueblo Riojano, Justicia de Aragón, Síndic de Greuges de la Comunitat Valenciana, Defensor del pueblo Andaluz,  Diputado del Común de Canarias y  Ararteko (Pais Vasco).

Así que calculando por lo bajo y sin exagerar que mínimo que 2 milloncejos para cada uno, que hacen  otros 20 MILLONES DE EUROS.

NOS GASTAMOS MÍNIMO 40 MILLONES DE EUROS EN 1 INSTITUCIÓN 11 VECES REPETIDA.

No voy a valorar si funcionan, si sirven, si son necesarias que estaría por ver, pero dejarme que piense que cuanto menos, lo que están es repetidas las instituciones. 

SI HAY UNO ESTATAL, ¿para qué necesitamos tener otras 10 repetidas?. Diez Cargos, diez coches oficiales, 10 membretes, 10 etc… 

Además, pongamos que si debemos tener defensor del pueblo. Si hay que mantenerlos, pongan a uno solo y con delegaciones si las necesita, y que nos defienda a todos por igual. Así de simple. Y me da igual si la sede está en Cataluña, el país Vasco o en Andalucía mientas haga bien su trabajo.  

Dejarme también que piense en voz alta, ¿Las autonomías que no tienen o que lo han suprimido como Asturias, son mas tontas que las que si lo tienen o están peor defendidas? A bueno no, que está el Estatal.

El chiste negro lo ha puesto el Sindic de Greuges de Catalunya, D. Rafael Ribó i Massó, que ha dicho que si hay que suprimir un defensor que sea el estatal. Y le pregunto ¿Por qué no sabe Catalán? ¿Por qué cobra más? ¿Por qué, entre que se quede el o usted en el paro, mejor él? ¿Defenderá usted a los ciudadanos de Extremadura o de Madrid que no tenemos defensor del pueblo por el mismo precio y en las mismas igualdades (en castellano digo)?

En fin, 200 millones del Senado y 40 del defensor del Pueblo. Si estas instituciones son las que nos defienden y representan, la verdad es que nos salen un poquito caras.

 A ver que se me ocurre mañana.

CONSTELACIONES DE VALIENTES

 Ondas de radios clandestinas,

recitativas melodías paranoicas,
ruido y más ruido.

 Y sin embargo,

como dos islas de un mar lejano,
que les es inhóspito y despiadado,
tu y yo, altivos, orgullosos.

 Nos acoge una noche eterna,

donde un beso que ya es tuyo,
bajo constelaciones de valientes,
sin que sea yo quien huyo,
de tu abrazo clandestino.
 
 Viento cálido del sur,
lleno de pasión y de color,
sonrisas y ternura,
suavidad de una piel,
que entre sus valles y colinas,
acrisolan y enervan mi locura.

RELATOS DE VIAJE - I

Desertando de obligaciones contractuales adquiridas, cual lagarto al sol, aprovecho los primeros rayos de la prometida primavera.

Mi aspecto desaliñado denota los muchos días que llevo de viaje. Pero hoy concluye, termina el camino y he parado a descansar.

Hago por camuflarme tras las gafas de sol, relajando mi cuerpo y mi mente para gozar de la inesperada sensación, la de estar sólo y aburrido.

Apuro el cigarro hasta las uñas y estiro el gintonic para que no me largue el puto camarero. Mezclo realidad y ficción en mi cabeza. Ya no distingo la última vez que no me dolían la espalda y los pies.

Me dejo seducir por las burbujas de la tónica de mi copa. Ensimismado en ellas y aturdido por los efluvios etílicos, pierdo la noción del tiempo y el sentido. Que ganas de volver.

Levanto la vista y creo distinguir la estela del destartalado avión bimotor que se acerca al mísero aeropuerto donde me encuentro, ni cobertura tengo. El mismo trasto que me tiene que devolver a casa en unos minutos.

Necesito regresar, no quiero no estar a tu lado.

MAÑANA YA REGRESO

Desde la distancia, en una mañana áspera y cortante, sentado frente a una playa desierta, llena de lluvia y viento, cierro los ojos para sentirte.

 

Te distingo, lo percibo. El olor de tu recuerdo, me traslada a pasear de tu mano en un atardecer de julio, descalzos y sin frío.

 

Sin esperar nada a cambio, más que llegue la luna y tomarla juntos. Y así, la luna, tu y yo, quietos, serenos, sosegados, dejando que la brisa de la cálida noche meza tu pelo y las olas mojen nuestros pies desnudos, hacemos el momento eterno, el instante preciso.

 

De repente el cielo ruge, llora, pasa en un suspiro de áspero a ingrato, de cortante a infame y hace que corra a refugiarme, dejando atrás tu bendito recuerdo, suspendido en el aire, esperando volver a hacerlo presente.  Mañana ya regreso.

 

LA PALABRA CONVERTIDA EN TRINCHERA

Inasumible tanto tiempo lejos,
inasumible la soledad impuesta.

Me giro y te busco entre la gente,
y no estás.

Cuando lejos de tu olor,
cuanto lejos de tus miradas,
y te voy echando de menos,
y este menos,
cada va a más.

Ser complicado y difícil,

nunca he sido un libro abierto,

siempre lejano y distante,
convirtiendo la palabra en mi trinchera,.

Hoy sin embargo,
tu vas mejorado el argumento
de todos mis delirios y mis cuentos.
Sí quieres,
ahora que tenemos tiempo,
te empiezo a escribir el nuestro.

GAFAPASTAS

  Bajo la mirada para ver por encima de mis gafas de cerca, mis nuevas gafapastas rojas y blancas, recién sacadas de la óptica de Fermín, buen muchacho donde los haya. He tenido que volver a mirar para ver la estación por donde tránsito. Aún no me he pasado, quedan tres más.

  He de reconocer que desde que vivo en el centro y me transporto en el suburbano, le saco rendimiento al chisme del e-book. Y nada mejor para perder la noción que una buena novela de género policiaco. Llevo un largo rato absorto en la lectura de "Port Mortuary" lo nuevo de Patricia Cornwellde. Si me despisto de nuevo, volveré a pasarme la parada y será la quinta en un mes.

  Que gracia. Y eso que me resistía, pero ya formo parte de esa panda de urbanitas que vamos en el metro, atontados con un juguetito electrónico entre las manos. Y da igual que sea un móvil, tableta o librito. Todos igualitos.

  Si el abuelo levantara la cabeza y nos viera, pensaría que estamos todos agilipollados, o como se diga; que nada mejor que una buena conversación con el de al lado. Y recordaría por enésima vez cómo Candi encontró a su marido yendo en metro al trabajo. Esa historia la contare otro día.

  Y la verdad que algo de razón no le faltaría.

  Vuelvo a levantar la mirada y un alo de realidad y ternura me provoca una sonrisa. Un jovencito porta un bonito aunque algo escueto ramo de rosas, tarjeta incluida. Y un fuerte olor a colonia barata me invade; es la del muchacho. Le remiro y va repeinaico. ¡Va a ver a su amada!

  Que galante. Un hombre como los de antes. Esto si le gustaría al abuelo si levantara la cabeza.

HISTORIAS DEL METRO

 Sigo con mi personal lucha interior. La inspiración que permita ordenar las ideas que no terminaron de cocerse.
 

 Hace semanas que la vengo buscando.
 

 Y la busco en las cosas pequeñas y en las grandes. En las letras de la susurrante canción que a través de los auriculares estremece mis oídos y que pese a lo abarrotado del vagón de metro que me devuelve a casa tras la agotadora jornada de reuniones y prisas, me hace estar solo entre tanta gente.
 

 Y la busco en la mirada de la gente que parece que conspira. Ya sabes, lo que no se, me lo invento.

 

 Pero nada sale de mis adentros. No he tenido ni otoño, ni tristeza.

 

 Para colmo, una mujer que apresurada se acerca a la puerta de salida me pisa, machacándome el pie con uno de sus afilados tacones. Ella con una leve sonrisa de disculpa zanja el doloroso encuentro, pero yo tendré morado el empeine unos días.

 Lo que faltaba. Despistado entre mis pensamientos y los leves intentos de parir relato, me he pasado de parada. Ya no llego, vaya día.

 Y cuando al fin salgo a la calle, llueve y hace frío.

 

 Me salva de este día los ojos alegres y la bonita sonrisa de la muchacha que abre la puerta cuando llego a casa.

  Mañana será otro día.

28 de septiembre de 2012

Mi amor, ¿Sabes?

 Hoy se, que yo quiero ser quien te despierte cada mañana. 

  Tu sonrisa,  tu piel y tu olor,  me hacen sentir  como un chiquillo, febril y enamorado, que boquiabierto te observa desde los pies de tu cama.

  Y se que quiero ser el que te escriba los mensajes en tu pizarra e imaginar tu cara de ángel cuando estés frente a ella para leerlos. 

 Y también  quiero ser  el que esté detrás de ti cuanto te caigas y ser  quién guíe  tus  pasos cuando  te  pierdas, quemando  noches frente al balcón de tu ojos.

 Que fácil es sentirse así de  bien, a base de los sueños que ya me has hecho vivir  y de  los  que  seguro  tenemos  por cumplir.  Que  fácil  es así  querer estar contigo, en todo momento y poder darte incluso  lo que no tengo.

 Contigo se que el amor no duele, que es una poderosa máquina que mueve mi existencia y que  con  el,  estas dentro de mi.  Hoy  se  que no hay nada mejor  que  saber  que estas  a  mi lado, y que lo estarás cuando regreso al hogar que ya formamos.

                                                      Madrid a 28 de septiembre de 2012

Cuando lo mejor te pasa

Cuando lo mejor que te pasa,
es que te estén esperando en casa.

Y te queman los besos que no puedes darle.

Cuando no hay mejor sitio que estar acurrucado,

junto a ella,

al calor de su piel sedosa.

Y querer que se convierta en eterno,

el momento mágico de su sonrisa,
cuando te mira.

Cuando descubres que por ella,
el futuro cobra sentido.

Entonces, ese es momento de ser valiente y decidido,
y hacer que ella sea tuya para siempre.

HISTORIAS DEL METRO

"Absorto en la música que atruena en mis oídos, a todo volumen, desde mi reproductor digital y mis pequeños auriculares blancos, viajo en el metro de vuelta a casa. Voy solo entre tanta gente. La música me llena de recuerdos, de optimismo, de actitud positiva. Canto a gritos en silencio.

Y de repente un puñetazo golpea mi nariz. Un joven ha entrado en el vagón, queda a mi espalda, pero su olor invade mi más oculta intimidad y la de los que transitan conmigo de vuelta al hogar tras un largo día de trabajo.

Mi vecino de asiento ha tenido que dejar de leer y busca con ojos saltones la fuente olorosa

Que peste, que hedor mas inhumano. Es verano y el humano suda por naturaleza pero el olor nauseabundo que desprende el "colega" despertaría a una momia egipcia.

Por Dios, ¿El no se huele? ¿No tiene familia o amigos que le digan lo que pasa? Estoy casi mareado, tapándome la nariz y la boca para no respirar la nube tóxica que nos contamina.

Que llegue rápido mi parada, que llegue ya, que yo me bajo.

Por fin, llego al destino. Despavorido salgo escaleras arriba en busca de una bocanada de aire fresco. He dejado atrás al elemento sin ni siquiera mirarle, sin saber si me sigue.

Al fin salgo a la calle. Huele a primavera, bendita primavera entre los automóviles madrileños que me apartan de la pesadilla vivida momentos atrás."

Este relato esta basado como podéis imaginar, en un hecho real acaecido hace unos días mientras viajaba en el metro y está dedicado a aquellos que sufrimos a diario en los metros del mundo a los cofradieros del anti-desodorante.